Michael Jackson, ¡no te conviertas en dios!

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Nunca me gustó Michael Jackson. Y me gustaba aún menos a medida que iba empalideciendo. Pero en los últimos tiempos, ya me daba hasta miedo verlo. No diré nada nuevo: el sombrero ajustado le tapaba medio rostro, su mascarilla casi el otro medio. Las gafas de sol, los guantes… Sus rasgos estaban a medio camino entre el plástico y la calavera. Siempre parecía una figura de cera de sí mismo. Michael se escondía del mundo. Así que se creó uno propio, a su medida. Su Disneylandia privada era refugio de niños. Nunca sabremos si era por tenerlos como compañeros de la infancia que jamás tuvo o por algo más. En todo caso, parece que Michael fue una víctima. Demostró en sus carnes que la cirugía estética podía arreglarte algo más que la nariz o las arrugas. Para su desgracia, demostró que no se podía ser una star system en la primera infancia y salir indemne.

Sé que no será lo políticamente correcto, pero creo de veras que ahora viene lo peor. Después de una muerte anticipada, los que ya lo endiosaban antes no sé qué harán. En otra circunstancia similar, me tocaba terriblemente las narices oír hablar hasta la náusea de lo buena que era Diana de Gales, y lo “princesa del pueblo” y blablabla. Quería salir en los telediarios y decir “queridos todos, no hay princesas del pueblo; ella se lo pasaba todo lo bien que podía con el dinero que le adjudicaba el pueblo de Inglaterra. Y por eso cenaba en el Hotel Ritz de París un día cualquiera mientras que ustedes y yo, con suerte, acabaremos en el restaurante chino. Fue un día a ver enfermitos en la India, sí, pero eso no la convierte en modelo de benevolencia y generosidad. No me extrañaría en absoluto que detrás hubiera un asesor de imagen.” Pues ahora tres cuartos de lo mismo: nunca lo he considerado un genio, ni un dios ni un extraterrestre. Un pobre chalado multimillonario que se construía un mundo a medida y que tenía buen sentido del ritmo.

Detestaba su mundo negro, su alma de negro. Posiblemente porque pocos negros hay multimillonarios, y temería que el establishment blanco le pasara factura. Supongo que se contemplaba orgulloso cuando se borró las marcas que le recordaban cada día que era negro. Y cuando ya tenía el pelo más liso posible, la nariz más respingona concebible, y la piel más blanca que un albino, aunque muchos lo viéramos como una caricatura sin sentido, él se veía a sí mismo como el dios que siempre quiso ser.

Por mi parte, espero que no haya demasiada gente que lo considere modelo de nada.