Antes de votar... oración a Santa Rita

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Santa Rita, patrona de los imposibles, según dice mi madre desde que tengo uso de razón, sabe que es verdad, que lo he intentado repetidamente. Y que, llegados a estas alturas, debo admitir mi fracaso. He intentado escribir varias veces, y desde hace ya días, una entrada que había de titularse “Antes de votar” (a secas), y había de ser una reflexión sobre tantas cosas… Ya me conocéis: se me llevan los demonios ante los necios. Ante los que hacen de la política, y por tanto de nuestras vidas, una empresa con que lucrarse, que son tantos… Así que apenas empiezo a recoger datos, me aplasto contra el asfalto del desencanto. Y si hay algo que no quiero es tirar la toalla. Aún no. Me conozco bien, y sé que tiendo a hacerlo. Pero ver a mi alrededor que no clamo sola, que hay tantos, que esto sólo es un desierto porque tontos y necios chillan más… Enarbolar la rabia que nos despiertan me parece mucho más práctico, mucho más decente. Lo que quisiera de verdad es que aunáramos la voz, que recordáramos juntos, que todos a una pudiéramos recordarles a todos esos mansos que van a conseguir que de nuevo venza el PP que hay que pedir mucho más que un enemigo fantasma frente al que hacerse fuerte…

Me siento algo apagada… No sé si es porque me siento derrotada antes de la batalla.

Recuerdo, por ejemplo, que el PSOE, que tampoco es santo de mi devoción, perdió el poder después de la figura de Roldán y el consecuente “váyase, señor González”. Sólo algo después con dos o tres alcaldecillos pepeístas se han superado con creces el robo del criminal y criminalizado de Roldán, pero los medios los obvian, y más en época electoral. Recuerdo que la impunidad con que sigue actuando otro pepeísta ilustre, mister Fabra, cuyas hazañas empalidecerían al mismísimo don Corleone, es motivo para que ese títere que es Rajoy le siga por detrás, por delante o por dentro… (del bolsillo, digo). Recuerdo al consecuente morenazo de sus filas confesando telefónicamente que si se había metido en política era para forrarse. Nadie lo dudaba. Y recuerdo tantas actuaciones retrógradas. Recuerdo cómo vendieron a sus amigos las empresas nacionales para disponer de más y más fuerte cash. Recuerdo tantas cosas que me avergüenzan… Cómo quisiera un esfuerzo rebelde.

Pero me siento apagada. El PP contraatacará con que vascos y catalanes somos enemigos, con que si no están ellos mandando donde sea se rompe España… ¿Acaso no nació rota? ¿De una rotura? (¿debería reclamar a estas alturas Fernando, el que montaba tanto?). Y los españolitos, atentos a sus noticieros censurados (tenemos ahí dos modelos perfectos de censura, el clásico de telemadrid y el recién re-inaugurado de la tele gallega), van a votar para que, en lugar de construir una nueva Europa, no se nos cuartee esta España de pega… En fin.

Ya no convenzo a nadie. No tengo demasiadas fuerzas. Pero casi es mejor no creer que mañana, a eso de las 8 de la tarde, puede cambiar nada. Van a volver. Volverán a golpear. Volverán a saquearnos las arcas. A desproteger a los que no tienen nada. A arrancarnos las lágrimas de rabia. Mientras digan que España va bien, les seguirán creyendo, y vencerán…
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