Escapadas I: de Cantonigròs a la Fageda d’en Jordà

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La ciudad pesa. Su calor, el polvo que no ves, sus olores que ya no distingues.

Hay veces que, con lo puesto, puedes improvisar una pequeña huida, más o menos cercana, para enfundarte un aire distinto.

Entre las posibles escapadas que te permiten ir y volver en un mismo día, pero siendo ya otra, está la zona que se llama, creo, Collsacabra. Es una zona de colinas bajas, cubierta de prados verdes, algún bosque enmarcando los espacios en que vagan, a su aire, las vacas con sus terneritos, las ovejas o los caballos. Una zona que, por un feliz azar, se mantiene preservada. No alcanzas a ver apenas casas. Casi no ves humanos. Muy pocos coches. Pocos y muy pequeños núcleos urbanos.

Es fantástico pasear por esos pocos pueblitos: Cantonigròs, Tavertet e incluso Rupit, con su estética de marco de cuento, pero con sus habituales hordas de visitantes.







Cada paso que doy en ese espacio constituye una recarga de mis pilas. Casi puedo sentir la savia inundándome de su vitalidad, los animales llenándome de su calma, el verde vibrando en mis células para volverme uno más, insignificante como un grillo, del marco de la naturaleza tan viva.

Si se tiene ganas de volverse pájaro, uno puede subir a los santuarios de El Far o de La Salut, que dominan el paisaje desde sus cerros espectaculares. Detenerse en sus rincones como si se pudiera planear con sólo extender las alas. Allí también se puede comer. Pasear sobre la moqueta más verde de hierba del mundo, o bajo los bosques de hayas, que parecen esconder sus duendes entre los mil colores con sus respectivas sombras que cubren cuanto alcanza la vista.

Mirar el cielo desde las entrañas de esa zona, tendido sin ninguna otra pretensión que existir, oyendo los mil pájaros distintos que parlotean sin interrupciones, es un espectáculo indescriptible. De los que perduran. De los que parece que el cuerpo y la mente reconozcan como propios.

Uno puede despistar los propios pasos e ir a aterrizar a espacios únicos. La riera que acompaña la salida de Rupit. O la cascada que se deshilacha por la Foradada, un sello de que las nieves del Pirineo quedan cerca y que quieren también venirse a vivir por estos paisajes.



Una misteriosa estrella ha hecho que esas pacíficas colinas queden resguardadas de la humanidad y de su avidez implacable. Algún dios las colocaría suficientemente cerca como para permitir la escapada para limpiarnos, pero suficientemente lejos como para asustar a los urbanitas, que abochornan casi todos los paisajes hermosos.

Quizás le dé parte de su fisonomía estar a caballo entre el final de la comarca de Osona (provincia de Barcelona) y del principio de la zona volcánica de La Garrotxa (provincia de Girona) y quedar retirado del imán de la costa brava.

Allí, el verde es mucho más verde; el azul es de verdad; y yo no soy nada.

Epílogo.
Busco fotos mejores que las mías para ilustrar la entrada. No encuentro lo que quiero decir. Cuántas veces me pasa lo mismo… Quizás un prado verde, que cruce de lado a lado la pantalla. Que se derrame en el teclado. Que dé la vuelta por las tripas de cables y conexiones y regrese habiéndolo teñido todo. Y, recuperado del centro de El Pájaro, el ojo de una vaca. Una mirada de ésas que contienen el interrogante de la vida hacia el ser humano. Una mirada que parece haber aterrizado desde la estratosfera de la naturaleza para reprocharnos los átomos de carbono que hemos mecanizado por el camino.

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