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Digo que amo la poesía,
Pero cada tanto, (Una vez al día)
¡qué fastidio de blandura! 
Miradas labios olvidos
Soledad
lo oscuro
y mis anaqueles.
Dónde escondí la celebración, El gesto
La alegría
El sol
El niño que canta
O el recuerdo de aquél 
Tan buen masaje
Un domingo por la mañana.
Digo que amo la poesía,
Y a lo mejor por eso la aparto de lo feo.
Virus porcinos asesinando humanos en América
(¿acaso puede haber algo más feo?)
“Hoy es un gran día.
Inauguramos una pandemia. ¡Viva!”
Celebran los laboratorios.
Gazas (que viven en el recuerdo más reciente,
agazapadas de puro desaliento
Dolores (poco metafísicos)
Horrorosos bajitos
De bigotes obscenos
Proclamando su infalibilidad
(¿cómo? ¿merecen
una helmintiasis?)
Viejas plastificadas, 
Luciendo diamantes de pura sangre
Y pieles de asesinato con caché
Linces a los que equivocaron su ubicación
Putas sin dientes Y con caries en el alma
África muriendo de amor
De amor sin plástico, que ya se gastó,
Hipotecas despeñándose
Sobre familias maniatadas
Luces apagadas
diez minutos
Como si eso fuera a salvar el mundo
De tanta ambición.
Y un Papa que reza a Santo Dúrex,
Para que le salve de su mentira,
Si puede ser, a comisión.
“Todo está controlado”
Proclaman
“Es culpa de ellos”
(¿tiran la primera piedra? Qué valor.)
Urge salvar banqueros
Que cuatro millones son nada
nada de nada, como nada el tiburón
Y como nada el pez chico
Que sigue sin comerse al grande
Porque no dejan que vea
Que mil chicos podrían,
Que tienen tamaño Himalaya
Y no habría bestia parda
con bigote obsceno ni con barba acobardada,
Que se les resistiera
Si pudieran
Si quisieran
Si supieran
O les dejaran poder, querer, saber.
Por eso hay que decir, querida poesía,
Aunque sea un terrible fastidio,
Nútrete de blandura
De belleza
De mal de amores,
del color de los cerezos
Que te importe la soledad
Que te afecte lo oscuro.
Porque si sales ahí fuera
Temo que gane el pesar.
Y mueras de tristeza.
5 comentarios:
Tú no te preocupes por la poesía. Ella está acostumbrada al frío de fuera...
Molt maco, Susana.
El dia "ruful" d'ahir impregna aquesta poesia de tristor. Jo soc un ignorant lector de poesia, això em fa ser un optimista mal informat.
Avui surt el sol, com serà la teva poesia?
Ramon, qué suerte la de la poesía: yo no consigo acostumbrarme a tanto frío, y un día tras otro se me pone la piel de gallina y ando helada de aquí para allá. Gràcies per ser una estufeta comfortable...
Imaginari, tant de bo pogués preveure si se m'acostarà avui la poesia, i quin vestit haurà decidit posar-se. Deu ser part del seu encant seguir, des de sempre, tan misteriosa. Potser el sol l'escalfi una mica, i busqui llavis, mirades o amors que vindran. Segueix optimista, i acosta't a la poesia com qui s'acosta a una pintura, més amb el cor que amb la ment. I que l'art dels seus colors et dugui allà on vulgui... Gràcies per la teva aportació!
Per ser un dilluns no està malament!!!!!
Guapi, tu que en saps tant de tot, per què no escrius alguna cosa del dia de la madre, si, si en castellà, alguna cosa crítica, of course!!!!, vaja com si fos jo.
Espero amb candeletes el proper diumenge, un dia dedicat a mi per ser mare, quina tonteria, a ver que joya de la corona me van a regalar!!ja, ja, ja!!!
Un te quiero mas que ayer o menos que mañana (o era el reves), va animat avui que fa solet, però potser fora millor anar a fer el vermut, clar que ja no són hores.
petonets.
Hombre, Mireia, si ya no te escondes tras el anonimato!! Ya vas dando la cara, y eso que pides texto personalizado! ;o)
Amb quin gust m'hagués apuntat avui al vermut de què parles, guapa. Les nenes que passin de joies i de cartes de te quiero pero mañana más i et convidin a un bon vermut! Se les ha d'ensenyar al més aviat possible!
Petons, simpàtica!
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