Immigrasons: 'Sólo se trata de vivir'

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Con ese barómetro oscuro que tiene el blog de medir grados de polaridad, no hay más remedio que confesarse que a veces una cae de bruces en espacios que, por resumir, podría describir como algo cercano al silencio.

No es éste un silencio de aquéllos enriquecedores, como para escucharse más a uno mismo, o como para comunicarse por otras vías con una compañía cómplice.

Es más bien un silencio de no querer oírse a uno.

Un silencio como de mosca atrapada en restos de sopa.

Callar como para dejar que se le sequen antes las alas; ya sabe que recuperará sus tediosos ruidos habituales en cuanto recupere su habilidad de vuelo y de perturbación . Pero mientras… hay que callar.
Y si se habla, sobre todo no escucharse.


Un día se balbucea un sonido. Probablemente, una vocal. Un sutil aleteo de mosca.

Puede que las muecas despiadadas hacia la mancha interna, que refleja el mundo como buenamente puede, se hayan suavizado con el paso de los días.

Clarea algo. No exactamente como si se tratara de un amanecer.
Más bien es un torno parduzco de ropa negra desteñida a fuerza de detergentes.
Puede que a mí también me gaste un exceso de limpieza.

En el oscuro no hay un solo brillo, pero el tono tiende cada vez más a eso que se puso de moda hace un tiempo y que se llama algo así como marengo. (Y se parece como dos gotas de agua al color que yo siempre había llamado ceniza)
(o, como diría un amigo, color de tele apagada).
¿Habrá alguna forma mejor de contar este silencio que con una tele apagada?

Si ahora me convirtiera en teletubbie, sería color marengo, la tele de mi vientre estaría apagada y mi complemento referencial sería una mosca empapada en sopa
(intuyo que la sopa sería mala, de sobre, con verduras rígidas mal rehidratadas, pero no creo que esos detalles fueran a destacar gran cosa).

Pero he aquí que este viejo silencio de todas las veces ha sido distinto en esta ocasión. No tengo ganas de ponerme tierna. Será a fuerza de habituarme a no hacerme caso, lo de estos días. Pero es justo reconocerlo. Así que… Recupero un comentario que hice recientemente y lo multiplico por dos: es mágico leer con esta proximidad de ahora mismo... Nunca pensé que esta aventura del Cajón pudiera traerme afinidades de esta altura... Quién iba a decirme un día de esta fortuna. Las suertes están hechas de cosas extrañas a las que agarrarse. Los abrazos, las estrellas, las llagas en el costado... cuanto llega es un peldaño de tierra bien firme. Puede que nunca pueda caerse ya tan hondo teniendo tanto...


Gracias a todos los que me habéis acompañado estos días, porque vuestra mano amable me ha conducido hacia la salida. He sido hoja seca y vosotros la brisa (que eleva, que mueve, que le retira la mirada hacia el suelo). Empiezo ya a inventar nuevas esperanzas para volver a vivir.

Inventar, por ejemplo, una mañana azul que compartir al oído.
Inventar fortalezas que habiten en una como tuétanos.
Inventarse con ganas de luchar; imaginar también que no habrá necesidad de utilizarlas.
Inventar la caricia que recupera y sana, durante algo más de tiempo. Inventar que se tienen ganas de tomarla. Una caricia de cuidado intensivo. De transfusión de sueños. Inventarse grandes dosis. Redondas, para que no se les adivine el fin.

Sé (todos sabemos) que es una forma de que descanse mi pena hasta la próxima vez. Pero por más herida que se note, al cabo, sólo se trata de vivir. Acomodarse a los distintos tonos de grises mientras la vida no se traiga una paleta nueva de colores…

(por un lado, gracias −gigante, mayúsculo, de inicial de libro antiguo−; por otro, me debéis una por haberme enternecido, al final).
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